Helsingin
Sanomat tempaisi, kerran vuodessahan se sen tekee, ja julkaisi
kahdentoista sivun kirjallisuusliitteen sopivasti kirjamessujen alla.
Kenellekään ei jää epäselväksi, miksi, mitä ja ketä. Ja
tapojensa mukaisesti jokaiselle tarjoiltiin liitteessä jotakin: on
Riikka Pulkkisen päiväkirjaa, Mick Jagger- ja Neil Young
-elämänkertojen arvostelua, lastenkirjallisuutta ja
tietokirjallisuutta (Suomen historiaa; Talvisotaa, kuinka ollakaan).
Lisäksi lehti esittelee totuttuun tapaan vuoden esikoisesta kisaavat
kirjailijat. Liepeissä on näkökulmaa ja esseetä,
pikahaastatteluja aiheesta ”miksi kirjailija haluaa ulkomaille
kirjoittamaan?”.
Pulkkinen,
Sofi Oksanen, Anja Snellman, Jari Tervo, Riikka Ala-Harja, Mikko
Rimminen... nimet ja naamat ovat tuttuja lehden lukijoille. Olemme
tuttujen aiheiden ja tuttujen tunteiden äärellä. Keskeisin tunne,
joka liitteestä jää näet mielen päälle on uteliaisuus. Jopa
kirjallisuuspalkinnon finalisteilta on jo useamman vuoden ajan
kyselty samat kysymykset: miksi kirjoitat? miksi juuri tämä kirja? sijoita itsesi suomalaiseen kirjallisuuteen. minkä kirjan luit
viimeksi? Lukijan luontoon osin kuuluva ja tämän mielellään
harrastama tirkistely on pinttymä ja tapa jota uusinnetaan, koska,
no, koska oi! taiteilijat! Sellaiseksi kirjallisuuskenttää on viime
vuosikymmeninä myös yhä voimakkaammin haluttu brändätä. On
kirjoja ja kirjailijoita, on tekstejä ja nimiä ja naamoja ja on
Oksasen bondage-harrastus, jokaisella tietysti omansa, muttako ihan
japanilaista sidontaseksiä! Nämä asiat meitä silti näyttävät
viehättävän; että kirjailijat ovat ihmisiä, mutta taiteilijoita,
meitä mutta kuitenkin heitä.
Miksi
kirjoitat? Vaatinee esikoiskirjailijalta jo todellisia
taidonnäytteitä vastata kysymykseeen tavalla, joka erottuisi muista
edukseen. Matias Riikosen ”En tiedä” on tässä mielessä lähes
täydellisyyttä hipova bartlebymainen vastaus. Jarmo Ihalaisen sama
vastaus toisin muotoiluna synnyttää kuitenkin tässäkin uteliaassa
lukijassa kutkuttavan ristivedon: joko tämä kaksikko ei vain halua
paljastaa sisintään minulle – mikä on väärin sillä minulla on
oikeus tietää – tai sitten he vain painelevat kuin unessa, mieltä
vailla ja kynän kuin siittimen vietävinä, eivätkä totta tosiaan
ole palkinnon arvoisia. Haluan kunnon vastauksia, viisauden sanoja!
Antti
Majander sentään on kirjoittanut haastattelujen liepeeseen
näkökulmansa, jossa hän puolustaa kirkkain silmin palkintoa.
”Voittajat ovat tulleet jäädäkseen alalle”, hän otsikoi –
kahdestakymmenestä voittajasta ainakin kahdeksantoista kuuluu elävän
hänen mukaansa kirjailijanelämää. Toisaalla – Pulkkisen
päiväkirjassa – valottuu tarkkaavaisille lukijoille sitten tämä
kirjailijanelämä: vaikka ”glamour on aina jossain muualla kuin
minä” arki koostuu sinihomejuustosta, suklaakakusta,
matkustelusta, kirjoitusrauhan tavoittelusta, kollegojen julkkareista
ja säännöllisestä yhteistyöstä luotettavan kustannustoimittajan
kanssa. Toimeentulokysymyksestä ei Pulkkinen mainitse, mutta
yhdeksän kuukauden aikana hänellä ei vaikuta olevan siitä
toisaalta murhetta. Ja totta puhuen, jaksaisivatko lukijat sitä
marinaa kuunnella? Riittämättömyys, blokit, kaikki nämä ikävät
asiat jäävät paljastamatta – silti mieltä painaa. Vai
sittenkinkö juuri näitä asioita me vastauksista etsimme? Missä ne
ovat? Eikö niitä ole? Tällaista normaalia elämääkö se
kirjailijanelämä sittenkin on? Tietysti jokainen ymmärtää, että
Pulkkinen on menestynyt kirjailija – joka jantteria ei Suomessa
lueta tällä tavoin, näin paljon, ja harvemman teoksia käännetään
muille kielille. Hän vaikuttaa kaikin puolin kunnon ihmiseltä.
Monet
kirjailijat korostavat yksinäisyyden ja kirjoitusrauhan tärkeyttä.
Loputtoman yksin he parraksilla silmiimme näyttävätkin olevan:
ylimeikattuina, kömpelöissä asennoissa, tukka silmillä ja silmät
harottaen, ole siinä sitten, jotenkin. Vai muodostaako tämä
myyttinen kirjailijuus jonkinlaisen heikäläisten heimon,
yksinäisten joukon, jota tuottaa ja uusintaa se etäisyys jonka
takaa uteliaaksi arveltu lukija luulotautineen tirkistelee?
Muodostaako oi! taiteilija! eron, jonka vuoksi kirjailijan
yksinäisyydestä pitää erikseen tehdä niin tiliä? Entä
poikkeaako tämä ero tai etäisyys, tai tämä yksinäisyys
oletettujen meikäläisten tavanomaisista yrityksistä keskittyä
johonkin? Jo kirjoitusrauha sanana sen sanoo: meillä muilla on vain
työrauha. Heillä sen sijaan on yksinäisyyskin, ja maaginen
kirjoitus.
Mutta
sitten ovat nämä varkaat, nämä lainailijat, nämä toisten
elämillä pelaajat! Jukka Petäjä toteaa esseessään:
Kirjallinen käytäntö on, että elävä ihminen on kirjailijalle yhtä vapaata riistaa kuin kuollutkin ihminen, vaikka joskus toisin luullaan. Aikalaisside tekee kytkennästä moraalisesti aremman, mutta laki ei voi määritellä, mihin kirjailijan oma elämä loppuu ja mistä alkaa toisten elämä – se, jota kirjailija ei saisi käyttää tai työstää omassa teoksessaan.
Tämän
Petäjä toteaa ja jatkaa, että kaunokirjallisuudella on kuulemma
toisenlainen logiikka kuin tiedonvälityksellä, ”jossa lait
estävät tunkeutumasta väkisin toisen henkilökohtaiseen elämään”.
Siksi Helsingin Sanomatkin tyytyy kiertelemään kuin pahainen haaska
kirjailijoiden ja kirjailijuuden ympärillä, yrittäen aina
tilaisuuden (messujen) tullen nokkia oikeasta narusta. Helsingin
Sanomat on korkean profiilin sanomalehti, se ei revittele
kirjailijoiden yksityiselämillä. Se puhuu, kuten tavaksi on tullut,
kirjallisista hahmoista, näistä ”kirjailijoista”, joita se
kääntelee kuin Michael Bay naisnäyttelijöitään: kulmat on
mietittävä, mutta aina jonkin asennossa on herätettävä lukijassa
uteliaisuuden kiihkoa, sitä ilman esittämisessä ei ole mieltä.
Joten
kun johonkin suuntaan on kuitenkin joka tapauksessa pyllistettävä,
pyllistettäköön sitten näille ihmisille auransa takana.
Kirjamessuilla tavataan!